Спрашивают участливо, как живу. Знаете, нового столько,
Что обо всём не расскажешь вот так, мгновенно.
Я свою Музу подпаиваю потихоньку,
Чтобы она была чуть более откровенна.

Лучше бы мне, конечно, налить ей яду,
Чтоб замолчала. Но где же найти мне яд?
Она и сама устала тебя воспевать
И слёзы всё лить о тебе, как о страшной утрате.

Вот почему в моем доме всё плачут свечи,
Слёзы роняя на кожу горячим воском.
Я обещаю Музе, что станет легче.
" Нет, никогда не станет" - ответит просто.

Так мы сидим вдвоём, испещряем страницы,
Вспоминаем твою улыбку, твои ресницы,
Твои руки, что гладили нежно по волосам…
Если ты слышишь, прошу: перестань нам сниться,
Чтобы нам не пришлось в сто второй о тебе писать.