Не
болей там. Привет. Я давно тебе не
писала.

Ты
все также сдыхаешь под Пресли, Энигму, джаз…?

Я не знаю с чего начать и начну сначала- я
соскучилась и об этом хочу сейчас.

Как
твои руки/ строки/глаза/эскизы? С чем ты
мешаешь ром и по сколько раз

В
день истерично щелкаешь кнопкой «вызов»,

Как
ты, хороший, с кем ты стираешь нас?

Если
мне говорить про город- то очень сложно - получается, он распался на два мирка:
в первом везде следы твои, невозможно выйти на улицу не умерев слегка.

В
первом- твои кофейни, твои коктейли, стойкие запахи, песни, слова, зола, вобщем
там все, чего мы с тобой успели. А во втором- все, что я без тебя смогла.

[Странно
так получается, мой хороший, я повзрослела за осень на двести лет, те, кто
считают меня и стервей, и плоше стали ко мне на чай заходить в обед. Я
перестала, кстати совсем недавно, джинсы носить с разодранными коленями, стала
такой тягучей, усталой, плавной… упс! извини, у лирика – отступление]

А
во втором… Закурю, если ты позволишь. Видел бы как курю- удавил прям тут.

А
во втором я не чувствую нас и боли. Там меня, веришь, даже не так зовут.

Я
просыпаюсь в десять и никотиню, я засыпаю в три, графоманя в ночь. Этот режим ты
точно бы не простил мне, даже когда и сам соблюдать не прочь. Знаешь, малыш, у
меня тут сплошной Островский- «Как закалялась сталь»- не поверишь, но за
жизнестойкость нам не присудят Оскар, слишком уж глупое вышло б из нас кино.

Тут
я пытаюсь учить то иврит, то идиш, под пальцами у других растекусь- смола..

Не
соскоблить, не привыкнуть… Малыш, ты видишь? Видишь как мало я без тебя смогла?

Славный
мой адресат, не в системе сбои- письма доходят, рифмами- потрошит. Здесь, без
тебя, моя жизнь-то и происходит. Как бы там ни было… Ты не болей. Пиши.