и налетели чайки, и заметались бури.

живем по разные стороны баррикад и не замечая подвоха ведёмся на все, что начинается с наших с тобой имён, иногда кусаем локти, но легче от этого не становится, а когда спрашивают о том, что произошло, задерживаем дыхание и вытягиваем еле вытягиваемое «ну, это долгая история».

пару возможностей загадать желание я тратила на наше с тобой общее, понимала, что невозможно и снова тратила.

мне же много не надо было, всего лишь утонуть и раствориться.

не вышло, всё время цеплялась за якори прошлого, всплыла, выкарабкалась, осталась такой же прочной, как и за долгое время до встречи с тобой. «не твоё» сказала однажды утром и свыклась. верила, что когда будет «моё» — ёкнет. уже почти пять с половиной лет нет ни малейшего намёка на то самое. ну, «моё».

все так же слышу своё эхо, проходя вдоль цементных арок, все так же слышу отголоски нашей с тобой печали, когда динамики разрывают наши с тобой песни. по утрам задаю вопрос, а что же, все-таки случилось? а в ответ внутреннее и неизменное — «это долгая история».

мой ласковый и нежный, ты был тем самым, от которых девочки пьянеют и начинают сочинять глупые песни и набирать не менее глупые тексты.

ты всё время говорил, что вернёшься тогда, когда я начну о тебе забывать, потому что только тогда вы и возвращаетесь.

не до скорой встречи, родной, не до скорой.