говоришь, что не будешь читать. хорошо, верю, хорошо. я уже рассказывала, что дневник пишется с подсознательным или сознательным желанием его дальнейшего прочтения кем-то. читаешь еще, да? интерес побеждает? это все было предусмотрено, это все очередное "а если так?", расчитанное на то, чтобы ты отвернулась. и ты отворачиваешься. каждый виток времени принадлежит определенному хранителю времени. в моем случае-ему разрешается даже читать мой дневник, потому что он-то точно поймет, он-то примет и разберется. поймет именно так, как нужно. потому что не умею я все выносить наружу, все процесы-на обозрение. и этот жестокий Бог-прочтет тебя, как книгу, и будет бить безразличием и местью, но любя, блять, любя убивать тебя будет и ни за что, никогда тебя не отпустит, потому что знает все о внутренностях, все ему родное, все как он просил когда-то в детстве. потому что приручил любовью намертво не в этом мире, а в другой прослойке, которую сам и открыл. игра возможна лишь тогда, когда терять-то уже нечего. и теперь нечего, ты прошлась вещде, где лишь можно, я оставила себе лишь грязные детские секреты, реакций на которые просто не вытерплю. я знала, что ты прочтешь. теперь мои письма стали полноценными. не потому, что я знаю, что ты их прочтешь, а потому что ты знаешь о их существовании. привет. каждые 15 мин смс туда, как в дневник, мясом наружу не прикрывая. завидую как могу по-черному, по максимуму. просыпаться пытка где бы я не была, если я без тебя. осознавать ужасы снов легче осознания реальности ужасов не во сне