я не читаю твои стихи.подмывает, прочту немного и закрою, не смогу читать дальше. когда это начнет резать так, как у самоубийц сухожилия перерезанные не позволяют поднять руку с последней сигаретой к губам.и вот мне печет сердце это прошлое.невольно меркнешь перед величием и блеском неминувших, опускаешься-нет, не на колени, а так, на попу, поджимая ноги ближе к груди.ближе к груди, чтоб слоем костно-мышечных прямых защитить сердце от совсем невнешней атаки.так сидишь потом на полу, отогреваешься и проверяешь тело на предмет прозрачности, на факт существования.к этим формам не прибиты описания в словах, наслаждение в мазках, уровни интонаций и мелодии.зато витают стоны и крики, хриплые и острые звуки.я бы их бы даже вместо всего остального потом научилась перекатывать в ладонях, да больно они остроугольные.