Все равно, сколько бы у тебя не было парней после него, я прекрасно знаю, что он был тем самым.

Ты все еще его девочка.

Скулящая по ночам, стесняешься при виде его, отводишь взгляд.Старые записи лайкаешь, пытаясь о себе напомнить, сплетни распускаешь, что бы его новая девушка от него ушла.

Такая же глупая, зависимая.

Все еще его девочка.

Которой он цветы дарил, провожал до дома, что бы она не подскользнулась и не упала-зима же.Которой покупал шоколадки, водил в кино, приходил на обеды в гости.

Беседовал с мамой.

Который такой милый и преданный, даже удивительно-как он тебе достался.

Правда, привыкла, и начала наглеть-ссориться на пустом месте, что бы почувствовать себя нужной.Уходить, не имея на то особых причин.

И возвращал он.Неоднократно.

А потом надоело.

А ты все еще бьешь себя кулаком в грудь, говоря что 'это прошлое, которое мне удалось отпустить', но я-то знаю, что где-то, в Богом забытых местах, где вам было хорошо, ты еще бываешь.Одна, или с новым парнем, но думаешь-то о нем.

И фотографии хранишь, как память, бережешь.Среди многочисленых папок 'разное' и 'хлам', а распечатанные под подушкой, и в строгом секрете.

Все еще его.

Только уже поздно.

Он счастлив с другой, которая, может, не такая стройная как ты, не с такой ослепительной улыбкой.

Зато она готовит вкусно, у нее волосы красивые, и дома они смотрят фильмы под одеялом, зимними вечерами.Он дарит ей шоколадки, когда она смеется, говоря, что на диете.Дарит шарики, свои батники, дает куртки, когда холодно.

А ты, будучи с другим, все равно думаешь о нем, непроизвольно.

Ведь время не лечит, а дает ранам слегка затянуться.

Все еще.