Двенадцать часов дня . Красивые 12 часов. Солнце близко к зениту, а ветер, он… Он зарождается где-то на верхушках Саламоновых столбов и спокойно идёт к нам, к побережью. Доходит до странного прибрежного кофе "VerAnda", делает круг: пробегает по морской глади, хлопает старушек по ляжкам, треплет детишьи панамки, улыбается ей, аккуратно беря за предплечье, будто хочет показать весь этот "красный мир", и исчезает. Он гуляет по городу совсем пешком, почти ползёт, но подходит к каждому, к каждому толстому и тонкому, старому и молодому виндсёрферу и шепчет. Шепчет, что "Пора… Пора…". И они, как ошалелые, хватают свои дорогущие штуковины и идут, идут, идут, идут к морю.Морю красному, морю свежему, морю светлому, неизбежному.
Она стоит, любуется. Ветер прекрасен, но сколько же он, чёрт подери, привёл этих людишек в чёрных комбинезонах. Этот будто с берега Калифорнии, а этот чёрный, как смоль, маленький мексиканец. А вот группка французов. А!.. У неё замерло сердце: он подлетел, подлетел в самый самый воздух, будто птица, большая уродливая, с одним крылом на верёвке, но птица. Проскользил по невидимой никому поверхности, и чпокнулся обратно в волны. Какие красивые, яркие. Их здесь больше сотни. Вот и англичане, старые, сморщенные будто краснодарские помидоры. А у этого кудрявого зеленая полоска на шортах подходит к его крылу на верёвке. Какие они все необычные. От них пахнет опасностью. Солью, ветром, свободой.
Смотрит. Ещё смотрит. Говорит с друзьями, они тоже смотрят. Улыбаются, кивают, отворачиваются.
Казалось бы минула вечность. Тебя разморило. Расслабило. Тебе щипит. Ты красна, как название этого моря. Тебе кажется, ты столько должна сделать, но руки не поднимаются. Ты чувствуешь только, как твоя грудь вбирает воздух и выпускает его обратно. События притягивают события…
Смотрит. Ещё смотрит. Говорит по телефону. Она не может оторвать взгляд, она пытается отвлечься: трогает бездомную собаку, наблюдает за эксгибиционистом, разглядывает французского спортсмена, ничего. Всё скудно, всё меркнет. Он взрослый. Он смотрит. Он зрелый. Сильный. У него красивое, ровное по пропорции лицо. Чёрные волосы в кукульке. Сильно чёрные. Смоляные. Ушёл. А его восковой нос, о боже, как хочется потрогать. Хочется потрогать это восковое лицо. "А почему вот Лирика не может влюбится вон в того какамакака". "А?а? Он на неё посмотривает!" "Прекрати!" Она безбожно краснеет. Он смотрит. Уходит на совсем. Какой же ты красивый. Не уходи.
Она прижимается к нему. Трогает его восковое лицо. Смотрит. Он странно покачивается от неожиданности и лапочет что-то на своём, слегка прижимает.