Сегодня я дочитала эту книгу. И продолжаю находится в глубочайшей задумчивости. Книга добила вчерашний эффект от "Гэтсби". В задумчивости, окутанной легкой дымкой депрессняка. Почему? Потому что книга написала в 60-е, но, читая ее, все больше и больше понимаешь, что мы живем в этом самом будущем, которое описано там. Ужасное антиутопическое будущее. Куча плазм в каждом доме, зомбирующая реклама, направляющая нас куда нужно, мы сидим на таблетках и не читаем книг. Лучше посмотреть фильм или же прочесть краткий перессказ. Ситуацию с подругами Милдред у телевизора я читала запоем. Современные женщины, не хотящие детей, а если и рожающие их, то только путем кесарева, чтобы не было мук и страданий. К своему ужасу, в этих женщинах я узнала себя. Узнала, как загораживаюсь от окружающего мира своей "Ракушкой" - плеером и музыкой. Мы не любим своих детей, не замечаем мужей, жен, парней, девушек. Мы не помним дату и место нашей первой встречи.

Даже половину того, что я вынесла из этой книги, не могу описать. Это просто нужно понять на подсознательном уровне.

Мы хотим жить без проблем и горя, считаем, что на войне всегда погибают чужие мужья, а не наши. Не хотим читать книги, потому что они заставляют нас эмоционально реагировать и причиняют нам боль. Вот такая книга Рэя Бредберри "451 градус по Фаренгейту".