Каждая строчка до мурашек.

Твой бог не пишет тебе ни строчки. Ему в словах, понимаешь, тесно.
А ты зовешь его каждой ночью и ждешь, как ждут лишь стихийных бедствий.
Как ждут экзамена перед дверью, ждут неизбежности и врача.
Бояться слабостей – не смертельно. Пора учиться уже прощать
Всех тех, кто резал тебя на строчки, на объяснения и звонки.
Кто не дождался рожденья дочки, кто не просил у тебя руки.
Прощать друзей за звонки на праздник и за молчание ровно в год,
Учиться верить, что кто-то занят и лишь поэтому не придет.
Мешать коньяк с идиотской колой, как чувства с глупым чужим «хочу».
И телефоны любимых помнить, любить нелюбящих морем чувств.
Потом стать лучше и пить сухое. Найти родного, понять урок.
Учить детей, что семья – не двое и что любви не выходит срок.
Не говорить никому о главном, но ждать его двадцать третий год.
Твой бог не любит дешевой славы.
Он где-то внутри у тебя живет.