Бессмертное, как Вселенная
Некогда он был великим художником.Его картины восхищали даже самых невежественных жителей небольшой деревни, в которой он жил, несмотря на большую популярность.Теперь все, что от него осталось - дряхлеющее тело, исполосованное морщинами и потрепанное временем.Он редко вставал с кровати, а все из-за костей, которые только доставляли боль и уж никак не поддерживали тело.Его комната пуста, и все, обитающее здесь, укрылось трехслойным одеялом из пыли.Стекла отошли от оконных рам, образовав небольшие щели, пропускающие холод, пробирающийся до, и без того умирающих, костей.Единственным, что грело его и не давало окончательно потеряться в темноте, были воспоминания.Изо дня в день он проживал свою жизнь снова и снова, оживляя в своей голове обрывки прошлого.Велосипед.Красный, с мягкими ручками и большими колесами.Сзади еще развивался оранжевый флаг, когда велосипед мчался по широким деревенским улицам.Это был подарок на девятый день рождения.Первая картина.Голубое небо, с такими живыми облаками, что казалось, будто они и впрямь плывут.Он любил небо.Он любил реку.И как же он любил лежать на берегу среди пахучих трав, закинув руки за голову и наблюдая за потоком пушистых барашек.Он любил ее улыбку.Он любил ее глаза, казалось, никогда не перестающие смеяться.А как смеялась она сама, когда в тот пятничный вечер они смотрели кино под открытым небом.Тогда они жили в городе.Там он учился в Академии искусств.Он был одним из самых талантливых художников того времени.Как прекрасен был тот жаркий июльский день, когда они шли к алтарю.Они разделяли каждый день друг с другом.И она помогала ему создавать картины, и вдохновляла его.И они даже смогли побывать на море.И все было так замечательно, и даже не удивительно, что в один, совсем не прекрасный, день все изменилось.Кожа стала свисать, как паутина с потолка, которой, кстати, тоже раньше не было.Дни стали одинокими и проходили возле небольшого бугорка, на котором всегда лежали свежие цветы возле таблички с надписью "Маргарет Винджил". А потом душа захотела побыстрей присоединиться к ней и свела старика в постель.И больше никто не приходил, кроме той женщины, что покупает лекарства и еду.И только портрет, висевший на стене напротив кровати, улыбаясь, добрыми глазами глядел на него.И от этого слезы накатывали на глаза.Куда ушло то время?Неужто все то умрет вместе со смертью больше никому не нужного старика?И подушка становилась соленой и мокрой.И всхлипы разносились по тихой комнате.И все это повторялось каждый день.Но где-то в глуши сознания просыпалась мысль о том, что воспоминания просто так не умирают.Пока кто-то помнит, они не умрут никогда.