Дорогая Мари, я пишу Вам в который раз:
вроде все хорошо, но живу как всегда один,
как обычно ночами я в барах вхожу в экстаз,
а с утра неизменно - похмелье и аспирин.
В коридоре опять туман - сигаретный дым.
Вы простите, не бросил, но помню, что обещал.
Я тогда был зеленым, совсем еще молодым,
а теперь поседел, эх, Мари, но умней не стал.
Я немного простужен, устал, головная боль,
на работе завал, мне столица чужа порой.
Шарф, что Вы мне связали, недавно сожрала моль,
я ее отругал и на днях прикупил другой.
Почему я пишу? Я наверно сошел с ума!
Я Ваш облик ловлю в отраженьях немых витрин.
Как же жаль, дорогая Мари, что Вы не одна -
я безумно влюблен, потому и всегда один.
