Снова я сижу на своём ужасном зелёном диване, окружённая упорядоченным хаосом. Снова я пытаюсь хоть что-то изобразить. Думаю в основном только о себе, о своих чувствах и переживаниях. Они же такие особенные, такие уникальные! Только всё это чушь. На самом деле сотни, а может, и тысячи, десятки тысяч людей испытывают то же самое, находясь в такой же уверенности в том, что их мысли являются исключительными и источают свежий аромат новизны.

Так грустно осозновать, что все темы уже обсуждены кем-то до тебя, обо всём уже написано кем-то другим, кто-то носил раньше или носит сейчас такое же имя, как у тебя, или родинку на губе. И любое произведение любого автора - это фарш из всего того, что мы уже неоднократно слышали и видели. Просто, может, у этого человека свои собственные ножи в мясорубке. Да и те всплывали в фантазиях других, менее смелых или менее удачливых людей.

И я понимаю, что об этом уже кто-то думал до меня, и я не сказала ничего нового. Только зачем я сейчас об этом размышляю? Это же очевидно. И вроде бы нет повода сильно огорчаться. Но иногда так хочется быть особенной, единственной и неповторимой. Может, так и есть, а может, и нет. Ведь каждый человек - это мозаика из огромного множества частиц. Что ж поделать, если некоторые сегменты совпадают? Картинки-то всё равно получаются разными.