раскрывай кулачки, где эти твои. я знаю, что каждый раз разжимая и протягивая прямую ладонь ты незаметно перекладываешь их под подушку, а потом под ухом ракушка шепчет ночами чтоб ты не просыпалась из сна в сон, из ада в ад по кольцевой перепрыгивая с круга в кружочек, как повезет, какая ты сегодня была плохая девочка. этот уже далеко не 9й, потому что ладно 3 смерти, но когда каждое утро новый человек с теми же чертами, цветом волос и руками разрывает для тебя клетку, чтоб ты в него прыгал, когда для тебя в его лабиринтах тысяча стен, только чтоб ты летел каждый раз вырывая душу новыми крючками. Так вот когда умирать каждый день, и просыпаться каждое утро, то процес выдыхания вызывает нервы и сжатие в страхе, молчание и ступор. от отчутствия смерти собираешь на коленях повсюду остатки прошлых кровавых феерверков, складываешь осколки в ракушки, днем носишь кольцом вокруг шеи, вечером в кулаках прячешь в карманы, ночью спишь на них, прислушиваясь к раскатам грома от своих разлетающихся когда-то на части клеток, а утром. утром обидно, что проснулся неясно зачем и за что, вспоминаешь вчера, плачешь от безисходности поглядев по сторонам и стекаешь на пол за осколками, сразу же складывая их в ракушки.