Удивительно, что я ещё кому-то мешаю, ведь я легче птичьего пера. Я не болтаю о том, что меня хоть немного волнует и не засоряю чужих мыслей жестокой реальностью. Обо всем серьезном и дорогом, я бессовестно молчу. Мне плевать на драмы и "крик души". Я готова врать всем и каждому. Мне безразлично.
А кто-то удивляется моему нахальству быть столь желанно радостной в потоке грязи и боли. Нескончаемо, плавно, вечно.
Я знаю, чего я хочу. Я знаю, что я буду делать. У меня есть планы и амбиции. Я нахожусь в истерике моей сущности, отвергая привычную угрюмость, но шлюхой себя больше не мыслю, только не из-за этого. Возможно потому, что вокруг слишком много реальных шлюх.
Сказки, я бы писала сказки.
Через пять лет я не буду здесь, лучше умереть, чем продолжить оставаться везде, где привычно.
Иногда мы не мыслим кого-то больше, мы оставляем его, в мыслях, все в той же комнате, с теми же вещами. А все от того, что сами мы уже её покинули.
Все слишком важно.