он в тебя проникает, как острый нож

и вырвать его тоже чертовски больно.

что у вас происходит, не разберешь.

ты всё чаще в слезах кричишь "довольно!".

закрываешь за ним утром дверь и вниз

по белым косякам тихо сползаешь.

во что ты превратила свою жизнь?

зачем ты ждешь и снова его прощаешь?

а он ломает тебя как весенний лёд,

оставляя в тебе глубокие трещины.

ты знаешь, что это не заживёт,

но терпишь. глупая женщина!

а он снова заставит тебя себя ждать,

пропадая на дни, недели и месяцы,

а ты снова будешь терпеть и молчать,

руша все свои небесные лестницы.

и ты продолжишь писать о нём,

и тихо ночью реветь в подушку.

он - твой недописанный том,

а ты - просто его игрушка.