и с каждым днем становится все
труднее заставлять себя просыпаться по
утрам,
когда рассвет, с нежностью серной
кислоты пускает корни в твое
одиночество, когда все, что в тебе осталось -
ненужно/неважно, душевный хлам.
ты ставишь чайник, достаешь чашку, да
только чая совсем не хочется. и дело даже не в вечном холоде,
шумных соседях, плохом питании,
не в том, что время блюет секундами на
кем-то вымытый влажный пол,
не в том, что нужно казаться взрослым,
казаться сильным, хранить молчание и каждый вечер стирать подошвы о
нервы спящих пустых дворов. все дело в дырах внутри, в бессонницах,
смешных законах, дебильных правилах
и в разделяющих расстояниях, где
километры проходят нас,
в этой глупейшей необходимости
вмещаться в рамки чужого 'правильно', когда нутро все твое отравленно
желаньем выжить {не в этот раз} пойми, все дело в этом безумии, в этой
нехватке чего-то важного,
в этой нехватке чего-то нужного, чего-то,
что ты всегда искал.
этот дурацкий 'эффект отсутствия' скоро
прикончит тебя - бумажного, а ты по-прежнему помнишь каждого,
кого когда-то не удержал. ты так надеешься, что отпустит и что эта
буря внутри закончится,
чтоб попытаться украсть у утра' совсем
немного - хоть полчаса.
идешь на кухню и ставишь чайник, да
только чая совсем не хочется и вот бы завтра хватило силы на то,
чтоб просто открыть глаза.