"ты пускаешь людей в своё море, а они топят твои корабли"

и десятая часть всех моих кораблей сегодня покормит собою рыб. я не знаю, зачем всё так, но твои "прости, умоляю, прости" не стирают слёз с моего лица. говоришь, тебе без меня что-то мешает дышать, какие-то глыбы в районе груди - все мы такие поэты, когда видим, что дальше край, и можно потерять. как объяснить, что дело не в прощении, а в том, что ни щита, ни доспехов, и удар приходится куда-то в левое лёгкое. и на запёкшуюся кровь вновь надетые доспехи прирастают намертво - не отодрать.

простите, мои корабли.