12.04.2013.
10:33
Я взяла тебя за руку.
Ты сжал ее.
Я ждала лишь когда ты отпустишь.
Но ты не отпускал.
Мы говорили так долго о чем-то.
О чем то запредельно важном.
Но не это было мне важно тогда.
И никаких тебе поцелуев и слов любви.
Но эти соприкасания пронимали до последнего атома.
И смотрела не на тебя.
А в тебя.
Пытаясь понять, как устроен твой мир, и о чем ты думашь.
Пробираясь в каждую твою клетку.
Прости за это.
И в каждой клеточке твоего сердца я видела ее.
Не самое приятное зрелеще для меня, знаешь?
Но ты до сих пор держал мою руку.
Ты держал мою руку и думал что это ее рука.
Больно.
Представь, как мне знать это?
Представил?
Нет.
Потому, что ты даже предположить не мог что я знаю обо всем.
Я смотрю в тебя и перелистываю твои страницы.
Ты книга.
Я читаю тебя.
Но ты не чувствовал этого.
Потому что ты тоже был не там.
И для тебя тоже тогда было важно не это.
Ты ведь думал почему вместо моей руки ты не держишь ее.
Хотя прекрастно знал ответ.
Ты будешь ждать ее.
А я буду ждать тебя.
Больно.
И проблема в том что ты дождешься.
А я останусь с воспоминаниями о теплоте твоих рук.
И этих откровенных разговорах.
О твоих губах на моей шее чуть раньше.
О сплетение наших ног во время сна.
О тяжолом дихание.
И о том каково мне было слышать о твоих желаниях.
Нет ничего теплее твоих рук.
Нет ничего хуже понимать, что это тепло достанется не мне. 