У меня какое-то странное ощущение времени. Будто время, отведенное мне на что-то, на какие-то действия_поступки_слова, бежит слишком быстро.
Даже не бежит, а сгорает. Воспламеняется слишком горячим, слишком ярким огнем, что не подступишься к нему. Раздувается ветром от проносящихся мимо жизней других людей, и в мгновение потухает, перегорает.
Я даже не успеваю ничего понять.
Это как смотреть на план собственной жизни, подвешенный высоко-высоко. Казалось бы, никто не запрещает достать и прочесть. Узнать, что вот в 20-ть у тебя будет шанс сделать то, а в 15-ть у тебя была возможность поступить так-то. А в 22 у тебя будет время стать человеком, которым хотел стать в 17.
Но ты стоишь на месте, смотришь на белый лист с расплывшимися черными строками, и сколько не прыгай, не стучи ногами, сколько не кричи, а проклятый лист так и продолжает мотылятся где-то под ненормально высоким потолком, и дела нет ему до твоих потуг и истерик.
Словно сломался какой-то механизм. И я не могу понять, где и когда произошла эта поломка. Она внутри меня? Или в том механизме, в том счетчике, который ведет учет отведенного мне времени?
В толпе.
В потоке слишком быстро перемещаюхся людей. Людей, которые куда-то стремятся, к кому-то бегут, чего-то хотят, что-то получают.
Не знаю, получается ли у них. Правильную дорогу они выбрали? С нужным ли человеком дышат одним воздухом? Той ли жизнь живут, о которой мечтали?
Но они не стоят. По крайней мере я не вижу рядом с собой никого, кто бы тоже вот так стоял и думал над тем же.
Может, для таких людей есть специальное место? Ну там, где собираются те у кого поломаны эти самые механизмы.
Я не успеваю жить. Не успеваю дышать. Не успеваю понимать.
С какой стороны подходить ко времени? Что с ним делать?
Просто жить? ЧУШЬ.
Моё "просто жить" заполнено тренировками, которые мне нравятся. Книгами, которые люблю. Музыкой, без которой уже дышать невозможно. Фильмы, люди, страны, языки, карты, секс, сочные цвета, острая еда, приторно сладкие десерты, сухие вина. Вдохновение, перетекающее в рассказы, не всегда хорошие, но всегда законченные. Сны, растворяемые в очередном миксе, в смешении красок на палитре.
Во всем этом присутствует остро ощущаемая живость, колючий мороз зимы и теплый летний ветерок, сквозняком стелящийся по полу.
Но все перечеркивает ощущение неправильности. Не тот человек. Не те события. Не тот вкус.
Наверху, верно, что-то перепутали, при сборке всунули мне чужое сознание, или того хуже - сердце.
Где-то там ходит такой же поломанный. Или не ходит…уже или еще…
Черт.