Я не философ, не мыслитель, но порой, просыпаясь ночью, я просто вся переполнена мыслями, которые не терпиться вылить на бумагу. Но я этого принципиально не делаю, потому что знаю что всё-равно через пару месяцев, возможно даже дней, я найду этот листок и выброшу. Потому что я не признаю то, что мне дается.

Я пишу стихи. Вроде не настолько глупые и бессмысленные, но показывать их или читать кому-то не могу. Лишь единицы знают о моём увлечении и читали хоть одно моё "произведение". Это тяжело, когда ты рифмуешь, потом перечитываешь свой стих и думаешь: "Какого хера я вообще написала?" и рвёшь на кусочки. А ведь несколько минут назад тебе казалось это всё гениальным. Вдохновение как нахлынуло так и ушло и когда придет вновь - неизвестно. Да и какая разница, если следующие твои стихи постигнет такая же участь - лежать в муссорном ведре.

Моя мама тоже писала стихи. Моему папе писала и просто для себя. Но она их хранила и хранит до сих пор. По ней не скажешь что она особо творческий человек, просто о наболевшем она любит больше писать, чем говорить. И я её понимаю. Но мне катастрофически не хватает смелости признать что я умею писать их, умею, но боюсь критики. Люди не всегда понимают других людей, в этом и проблема.