только не говори мне, что тебе хорошо в этой темноте - не поверю.
ночь складывается из черных кубиков, и я в этой мгле уже неделю.
и тишина, и вбитое кем-то в сознание, что «уныние - это грех».
уж кто-кто, а я этим грешу побольше всех.

и не выписывай мне советов, ни бумагу не изводи, ни пуль -
во мне - от писем до памфлетов - дергается мелкий короткий пульс
не улыбнёшься, не скажешь слова, не попрощаешься - всё одно
я немножко еще помучаюсь и тихонько сползу на дно.

чуткий друг никогда не поверит фальшивой улыбке, неудачной отговорке -
он не дочитает до слов «мы крепко влипли», он всё поймет по заголовкам
он будет громоотводом от того, к чему тебя так влечет,
он просто обнимет тебя и носом толкнёт плечо.

небо понимает тебя лучше, чем какой маститый психотерапевт,
вы сидите на подоконниках, свесив ноги, простой напев
не сходит с губ, потому что вот он - в тебе, выгибает каждую твою струну
и если его не будет, то я умру.

потому что вместе не надо думать о разном своём будущем и настоящем,
потому что жить самой первой смс слишком ответственно и навязчиво,
а отказываться от неё - перетягивать шею алюминиевой леской
потому что счастье - оно вырезается руками того самого резчика,
которого ты видишь, закрывая глаза.
никогда бы не любила. но нельзя.