Есть миллионы историй, есть миллионы поэтов
и каждый пытается что то сказать,
у кого то любовь проявлялась минетом
а кому то еще предстоит все узнать.
Есть люди, которые искренне верят
Верят пустым, бездарным стихам,
А кое кому говорить нету смысла,
Он уже продался местам.
На сердце у каждого есть фразы любого,
кем ты замирая так дорожил,
Но теперь проклинаешь дурацкого Бога,
за то что ты, не того полюбил.
Все неудачи, все слезы, все страхи
ты тихо пишешь под стол, все тетрадь,
И смысла не вижу дальше кричать,
ведь другим ничего все равно не понять.
Плевки в верность убивают любовь,
И нету смысла больше писать,
Драмы не те что на сцене,
а те, где в столе на тетрадь.