Сегодня по радио передают снег. Кто-то зачерпывает пригоршнями соленые белые хлопья, и сыплет через дыры. Снег падает на голову. На волосы. Остается на столе. На полу. Оседает на стенах. И кажется, мир - это белый пепел чьих-то несбывшихся желаний. Чьих-то совершенно ненужных намерений. Сегодня по радио передают злость. Крики и споры. Они отталкиваются от стен, как какие-то мячики, и больно бьют по плечам. По ушам. По рукам, которыми хочется закрыться от мира. И кажется, сегодня больше не на что надеяться. И больше нечего бояться. Сегодня по радио передают молчание. Разочарование. Холод. Осень.