В один из жарких дней, когда Москва
Иссохла до восхода на травянках,
Была обещана июльская гроза,
Машины стали прятать на стоянках.
Из бочек с квасом жадно пило солнце,
Да столько пило запечёными губами,
Что если б в пузе мы проделали оконце,
Вся влага мира встала бы пред нами.
В метро сквозняк дышал размеренно, со свистом,
Заглядывая в двери, окон между,
Касаясь пальцами листовок активиста,
Хранящих, видимо, последнюю надежду.
В Москве чертовски липкой, полной дыма,
Пропахшей запахом бензина и духов
И чем - то очень близким, нерушимым,
Как шаурма, подъезд родных домов.
Как запах торфа посреди Июля,
Как тополиный пух, залезший в нос,
Как бомж или калека в вестибюле,
Как мягкий блеск родных тебе волос.
Как стая голубей, клюющих сникерс
На западе Москвы, возле метро,
Напоминающих мне чем то Джиперс Криперс,
Но просто не доросших до него.
И в этом хаосе привычных сердцу будней
Я находил твой запах между всех,
Гроза рванула около полудня,
И потекло из облачных прорех!
Но и тогда я запах ясно чуял,
Твой нежный запах, что знобил меня.
Пока погода город мой линчует,
Я улыбаюсь, чувствуя тебя!