Прости.Такое чувство будто один. Мы незаметно оба грустим. Это твой жанр, это твой стиль, Твоё оружие против моих сил. Мой город стих, и ноты на стих. И этот час дремоты настиг. Здрасте… здрасте.Это ли не счастье? Но..
Душа летела над лужами, Но не апрелем простужен был. Твоим смертельным оружием Видимо сам я себя убил.