"охуевший от простуд,
напоминающий собой сосуд,
в котором когда-то были какие-то
вещества.

устал ждать цунами,
или хотя бы рассвет.

и пусть, сегодня во мне нет волшебства
(назовем вещи своими именами)
в тебе его тоже почти, что нет

но оно, определенно, есть между нами." Ес Соя

Мы видимся почти каждый день, а я невыносимо скучаю. И очеень хочу, чтобы ты скучал тоже. Хочется написать письмо в никуда. Это весна так пагубно действует. Но серьезно, что-то ведь есть между нами. А тем временем мозг упорно настаивает на том, что я тебя полностью выдумала, ведь в идеал влюбиться куда легче, чем в настоящго человека. Почему нельзя просто узнать друг друга? Я ведь вижу твою заинтересованность. Почему? Почему никто не хочет сделать первый шаг. Хотя наверняка все это я себе напридумывала. Вот например твои взгляяды не удивительны, ведь ты наверняка понял, что нравишься мне. Но почему тогда ничего не делаешь? Потому что я тебе не нужна. ВБЕЙ СЕБЕ ЭТО В ГОЛОВУ, ДУРА. ТЫ ЕМУ НАХЕР НЕ СДАЛАСЬ. Почему я не могу думать ни о чем, когда он рядом. А теперь он совсем не выходит у меня из головы. Кто-нибудь там, наверху, направьте меня. Почему у меня всегда так? Что сложного в небольшом шансе на удачу? Пусть я разочаруюсь уже елы-палы. Мне хочется убрать его из головы. Я просто НЕ МОГУ так больше, пожалуйста.