ты у меня, как ни странно, под левым ребром
колотишься в перикарде тугим стакатто…

я крою тебя под вечер чугунным матом,
зная, что ты не "милый" мне и не бро.

я северной покахонтас ношу перо
в сумке вместе с тетрадкой и кучей книжек.

мне раньше казалось, мы станем немножко ближе,
если я вдруг напишу про тебя ведро
сказок, стихов, сонет…

мне строчат: "Анетт,
вот ты крутая баба! пишешь как надо!
мочишь как Пушкин с Есениным завещали!",
а я хохочу над такими чудными вещами,
зная, что Саша с Сережей бы верещали,
увидев, какую херню загоняю я…

всё это, конечно, гармонь, или как там… баян!
но факт остается фактом - ты кем-то пьян,
кем-то обескуражен, легко стреножен,
под кем-то ты счастлив, на ком-то орёшь "о боже! "
и черт его знает, что с тобой будет позже,
а может и черт сей правды не знает тоже…

я глупое рыже-весеннее тонкое пламя,
которое вброд, когда можно пройти по мосту…

в общем, пока занимайся своими телами,
а я тут еще немножечко подрасту.