я знаю, я обещала тебе не писать.
не писать, не звонить… и сдерживаюсь что есть силы…
но что, если мне по утрам не встать
не пожелав тебе "доброе утро, милый"?
а что, если я уснуть не могу,
не узнав, как прошел твой день и все ли в порядке?
и снится мне только то, как я жгу
стихи свои и разорванные тетрадки…
а среди ночи просыпаюсь раз пять
от мысли, что все в голове смешалось…
я помню, я обещала тебе не писать,
но прости… я опять не сдержалась.

будем считать, это письмо не тебе не от меня.
будем считать, это просто лист, найденный на скамейке в парке
такой же случайный, как дождь в середине дня,
начало которого было неестественно жарким…

это письмо не тебе не от меня
я не зачем пишу и не знаю прочтешь ли
я боюсь каждый день, как боятся люди огня
задохнуться одной в нашем общем прошлом

" здравствуй мой мальчик, мой безнадежный Мир,
мне так не хватает твоих просторов,
так хочется спать на твоей груди,
без лишних скандалов, истерик и оров.
прости меня, Мир, я была не права…
я готова быть всегда виноватой,
каждый раз умирать, что б узнать, что жива.
и тебя обнимать, что бы быть обнЯтой.
прости меня, Мир… (у нас так всегда)
я сначала бешусь, а потом страдаю.
я думала, наша любовь - года.
оказалось - хотьба по краю.
прости меня, Мир… я хочу, как прежде,
понимать тебя с полувзгляда.
прости меня, Мир… я живу надеждой,
вновь оказаться рядом. "

Людочка Юдина