повседневность бьет меня по щекам с напущенной честностью,

те же чашки, потертые мысли и как всегда рано вставать,

кто-то пишет мне:

«он просто убивает меня своей резкостью»,

я отвечаю: «счастливая ты. меня некому даже поубивать».

—

слышишь чье-то «люблю», и выкидываешь себя мысленно в форточку,

меня просят упроститься, а я честно не понимаю как,

мне кричат: «тебе просто нравится изображать одиночку»,

я отвечаю: «вовсе нет, наизображалась уже сполна».

—

незаконченный чай на столе, и я без тебя не закончена,

рифмы гнутые, вечный бардак, и голос мой нем,

мои чувства к тебе обесточенные жизнь давно кончили,

но если раньше я жила этой болью, то теперь не живу ничем.