Мне кажется, я люблю тебя, — говорит он с улыбкой. — Но все же я подожду, когда буду полностью уверен, чтобы сказать тебе.
— Справедливо, — говорю я, улыбаясь в ответ. — Может, нам найти бумагу, чтобы ты мог составить список, или диаграмму… или еще что-нибудь?
Я чувствую, как он смеется, его нос, скользящий по моему подбородку, губы, касающиеся моего уха.
— Возможно, я уже уверен, — говорит он. — Я просто хочу напугать тебя.
Я тоже смеюсь.
— Тогда тебе следует знать лучше.
— Прекрасно, — отвечает он. — Я люблю тебя.

— Ты была близка к смерти сегодня, — произносит он. — Я почти убил тебя. Почему ты не застрелила меня, Трис?
— Я не могла поступить так, — говорю я. — Это все равно, что застрелить себя.
Он выглядит огорченным и придвигается ко мне настолько близко, что его губы слегка касаются моих, когда он говорит.

— Может, я не нуждаюсь в твоей помощи. Об этом ты никогда не думал? — говорю я. — Я не слабая, ты знаешь. Я могу позаботиться о себе сама.
Он качает головой.
— Ты думаешь, что мой первый инстинкт, — защищать тебя. Потому что ты маленькая, или девушка, или Стифф. Но ты не права.
Он приближает лицо к моему, захватывая рукой мой подбородок. Рука пахнет железом. Когда он в последний раз держал пистолет или нож? Мою кожу покалывает там, где он касается меня, словно он передает мне электричество.
— Моим первым инстинктом должно быть желание давить на тебя до тех пор, пока ты не сломаешься, чтобы понять, как сильно мне нужно поднажать, — говорит он, сильнее сжимая пальцы в подтверждение своих слов. Мое тело замирает, завороженное его голосом, я настолько напряжена, что забываю дышать.

Вероника Рот, "Дивергент".