он не может всё выразить словами,
хоть его словесный запас весьма неплох и богат,
он садится писать, вычёркивает вечное "мы были дураками",
рвёт лист,
не начинает заново писать

в голове всё мысли, мысли,
Боже мой, уйдите вы, оставьте!
вы как бесы надо мной зависли,
не прогнать вас ни улыбкой, ни слезами!

он проходит вот уж пятый вокруг,
мимо кресла, девушки с портрета,
в глазах её бескрайны следы мук,
но не видал прекрасней силуэта.

о, бесы, черти, ад весь созовите,
не знаю, быть как и куда идти!
призыв - оставить, он бежит в обитель,
и душу грешную "чистит" своим "прости".

ах, что твои прощенья Богу,
ты хоть в себе сначала разберись,
пойми, какую выберешь дорогу,

но пишешь "твою мать, мы дураки "

п.