Вопрос. Абсолютно лишенный даже намека на логику (даже на женскую) вопрос. И что же даст тебе, моя дорогая, перспектива попасть на эту конференцию? Даже возможность увидеть его она тебе не гарантирует. Разве что - пройти по коридору с мыслью бывалой фетишистки. Он тут ходит. О, да! Какая прелесть.
Ради этого ты за два дня до экзамена, от которого в ужасе весь курс, поднимаешь на ноги всех, включая обожаемого руководителя. От руководителя требуется рецензия. Параллельно тобой проклинается тот факт, что ты еще не можешь подать работу без рецензии. И тот, что скорее всего, тебе придется отвечать на вопросы типа - ну и зачем выпускнице конференция?! Спасает то, что большинство людей тебе попалось понимающих и догадывающихся, что ты, вероятно, не столь за наукой бежишь, как за перспективой кого-то лицезреть. Только им и в головцу не приходит, что препод, в которого тебя угораздило влюбиться, во время твоего триумфа перед аудиторией, будет преспокойно сидеть в своем кабинете на третьем этаже и обсуждать шефа. Или жену. Или жену шефа. Хрень.
Руководитель не берет трубку. Но тебя-то это не остановит и уже завтра ты пойдешь брать профессора штурмом. Под кабинетом.
Но все же… что тебе это даст? +2 дня жизни с мыслью, что он тут живет/ходит/работает? Два часа времени вместе с ним и кофе? Оно того стоит?
Стоит.
Смысл? А это что такое? Не-не-не, влюбленные двадцатилетние девушки с этим словом не знакомы.
Он вполне мог бы жениться на Лене, Юле, А.С. или еще ком-то из твоих подружек. Это даст тебе возможность безнаказанно узнавать новости из его жизни. Еще ты сможешь побывать на его свадьбе. Узнать, мальчик у них или девочка. Посоветовать ей, какой галстук подарить ему на день рождения.
Да ты мазохистка, детка. Да-да. Моральная мазохистка. Тебе без этого плохо. Тебе противопоказано любить взаимно. Ты начнешь искать эмоции. А самые сильные эмоции -в безответной любви. Может, он думает так же и потому позволяет тебе приходить окунаясь одновременно в источник "мы-были-вместе-он-ко-мне-прикоснулся" и "мы-никогда-не-будем-парой". Ты ловишь свой кайф, он радуется, что на него запала молоденькая. Всем хорошо.
О, Боже. Он так не думает. Он вообще не думает о тебе. И о Ремарке, и о твоих стихах. Он живет. А ты - живешь ним. И есть ли смысл писать об этом, если вы н и к о г д а не будете жить друг другом?