Еще немного - и я полюблю ездить в электричках третьего класса. Только здесь можно увидеть людей такими, какие они есть. Они тут спят, едят, слушают музыку. Надо же, подбирается шестеро совершенно случайных людей и на кусочек жизни становятся чем-то определено целым. Чем-то, что не входит в рамки понимания среднестатистического человека. Разве что сумасшедших, вроде меня. Студент с булочкой и плавленным сыром, и книгой, которая определено интересная. Спящий молодой человек, девушка с телефоном, еще какой-то мужчина и я. С Ремарком, тортом и сухариками. Сухарик, 10 строчек, сухарик… Насквозь продрогшая одиночеством книга, моя пятерка за экзамен и ощущение пустоты. Мне становится совершенно безразлично куда ехать. Но я люблю читать и ехать. Просто. Это ведь так просто на первый взгляд, да?
Гораздо проще, чем любить кого-то, например. Чтобы любить - надо, как минимум чувствовать. Как максимум - привязаться. А ехать можно просто. Странная иллюзия перемен - поездка. Фальшивая издевка на тему того, что кто-то где-то может быть тебя ждет. Слишком много лишних слов.
Сухарик, 10 строчек, сухарик.
Женщины с цветами. Женский день. И все с цветами. Совершенно наплевательски несут к себе домой жизнь. Маленькую и странную - но жизнь. Забывая отдать немного тепла. На это 8 марта у меня тоже были цветы. В цветах есть настоящее. Просто настоящее. Как сказал бы мой научный руководитель - "настоящее, как философская категория". Вот только что делать с этим настоящим - остается большим вопросом. В прошлом году ровно один час пять минут назад ты прислал мне смс. В этом - ты наверно не поздравишь. Я не особо жду. Я в этом смысле завидую своей знакомой - мне бы тоже не помешало обидиться, если меня не поздравили. Грусть. Наверно, о ней ты думал. О другой, который писал года три назад. А потом она вышла замуж и ты перестал писать. Дело не в этом. Чтобы писать - нужно думать. О человеке. О ней ты думал. А я - что-то вроде google translater, разговаривающий переводчик, иногда заходящий к тебе на переменах. И как это? Льстит? Не важно. А может, все дело в том, что она тебя не любила? Нам всегда пишут те, кого мы не любим. Мне никто не пишет, я никому не пишу. У нас с окружающим миром абсолютная взаимность. Приятно.
Сухарик, 10 строчек, сухарик…