Посвящал тысячи стихотворений,
Оказалось, зря душу себе щипал,
Ты напрочь намеков не понимаешь,
Глупая,
И не спросишь о чем да кому писал.
Слонялся по полю и рвал букеты синих глаз,
Любимые твои, фиалки,
Со вкусом только что рожденных фраз.
Они пахли усталостью и были со мной нежны,
Голубели в зеленом поле
И,
честное слово,
Я видел твой лик в прозрачной
их
синеве!
Мне было отрадно, и не душила печаль как прежде,
Не лелеяла грусть, за руки взявши,
Свободный я и в тот же миг одинокий,
Счастливый,
Потому что рядом..не ты, а природа.
Больной,
Ведь бесполезно думать,
Что еще есть силы тебе безмолвной слова дарить,
Стать настоящим мужчиной:
Быть сильным и гордым, как твой
Нарисованный в белом блокноте кумир.
Закажу билеты непременно на тот же час и тот же день,
Ты любишь скрипу, я гитару,
Тому виной «15й квартет».

Опять же, зря, стирал границы собственного «я»
И так любил..
не зря.

От звука самой первой ноты,
Прислонившись к креслу, ты уснешь,
И раз 12 будешь охать,
Бывает же такое..влюбилась(!)
И в кого?..
В писклявый голос певчика!
Он мне занозою казался в солидном фраке серебристом,
Подняв шестиугольное лицо, как будь то сокол, с темных гор, спустившись,
Какой-то даме незнакомой два словечка прошептал
И очень подло искривился.
Не дыши подлецом, умоляю!
Такого боле не встретишь нигде,
Я тебя понимаю,
Ты счастье свое как будто нашла,
Не стану тревожить,
билеты
купили
не зря..

Когда доведу до дома, склонишь голову вниз,
Посмотришь сквозь челку ласковым взглядом-
Я готов взлететь в поднебесную высь!
Мученица,
Тесно с тобой мне и так же просторно
Как в эту апрельскую ночь.
Зачем ты меня тревожишь?

быть может, не в этом вся суть.

ЛБ.