— Куда ты пойдешь работать? Что ты умеешь? — уверял меня бывший муж, когда я начинала искать работу.

Да, в девятнадцать лет я мало что умела. Но дело было не в этом, а в том, что он хотел моей зависимости. Когда мы с ним ругались и я собирала вещи (на тот момент это был такой набор первой необходимости — бутылка виски, несколько джойнтов с травой, блок сигарет и банка кофе), он говорил:

— И куда ты пойдешь? На панель?

Боже! У моего отца — квартира в центре Москвы. Он знает весь город. Его знает весь город. Может, я не буду завтракать в лучших ресторанах, но точно не умру с голоду и определенно не буду стоять на автобусной остановке, упрашивая мужчин заплатить мне пять баксов за оральный секс.

Причем про эту панель говорилось прочувственно, с искренним сопереживанием. Понимаете, он волновался за меня.

(с) жж