Терри Пратчетт как-то сказал: ' В 17 лет я огляделся по сторонам и подумал: а что я умею? Ничего я не умею. Буду журналистом. '
Так вот, сижу я сегодня на стуле, смотрю на безвкусную картину, которую моя мама повесила, и думаю, а что я-то умею? Я ведь даже и писать толком не умею. Не умею четко выражать свою мысль. Не умею завораживать читателя красивыми словами. Я такая глупая, такая бездарная, что моя лучшая подруга - портовая шлюха. Не к селу, не к городу, да. Мало того, что я сейчас выгляжу как Марла Сингер, так еще и тупею с каждым днем. Серьезно. Может я не те книги читаю? Но как так-то? Бывают бракованные книги? Бывают? Скажите мне, бывают ли? Вот! Я даже книги не те читаю. В общем, такая безысходность. Даже не знаю, что делать. Утопиться или разбить свою неумную голову о батарею..если только.