У меня есть огромный омут на шее, где скопилось слишком много воспоминаний. И каждый вечер после одиннадцати он начинает пожирать меня, терзать мою душу, будто это в порядке вещей, будто я должна умирать и восставать каждый день после. Есть ли на свете средство от бесконечной боли? Если бы его изобрели раньше, чем кровь просочилась бы через мою ночную рубашку. Вчера я вспоминала тебя, моего самого близкого друга, человека, мальчика. Я рада, что бегала к тебе тайком даже тогда, когда встречалась с тем парнем с техникума, я рада, что мы были неразлучны, я даже забыла всю боль, что когда-то по ошибке ты причинил мне. Я помню тебя, может, даже люблю, а тебе-то теперь что? Ты даже не дышишь, твои глаза закрыты… Если бы и тогда я была рядом, а не поехала бы к нему, хотя ты звонил. Нет, слишком большая потеря.