Сегодня мне хватило 20 минут чтоб понять, что я люблю его, но совершенно не скучаю.
Было бы ложью сказать, что я нисколько не огорчена его безразличием. Даже больше, я зла на него. Но в этом и состоит некая романтика наших нездоровых отношений.Я люблю, когда он делает мне больно. Даже не он, а просто, когда мне немного больно. Так я понимаю, что ещё жива и что во мне достаточно эмоций, чтоб написать очередной стих или рассказ, что никому не понравится.
Дивная это вещь- жизнь. Никогда не знаешь за каким углом тебя ждет тот, кто изменит тебя до неузнаваемости, сотрет чары твоего воображаемого мира, заставит усомниться в себе, напишет письмо с признаниями в любви, будет терпеть тебя в месяцы Адской депрессии, окажется первой любовью, заставит играть по собственным правилам, станет тем, по кому скучаешь с такой силой, что жизнь теряет весь свой смысл, а потом развернется и Вы одновременно на время забудете, что предназначены друг для друга судьбой, и что уже ничему этого не изменить.
Жизнь крайне странная штука, потому что сегодня у меня снова дрожали руки, когда он делал каменное лицо и слушал мои россказни о жизни, какими я могу делиться лишь с ним.
Сколько бы времени не проходило, всегда, всегда когда я оказываюсь рядом, я готова забыть обо всем и стать его послушной глиной.И каждый раз, после этого, я зла себя и на него.
Это восхитительно, любить такого, как он. Такого, кто сам толком не понимает, что происходит, и готов ли он позволить этому произойти.
Любовь- совершенный абсурд.