И вот, чем лучше рисовать у нее получалось, тем хуже становилось жить - вплоть до того, что в реальном мире ничто ей не годилось. Дошло до того, что ничему вокруг она не принадлежала. Дошло до того, что никто не казался достойным, достаточно ясным, достаточно подлинным. Ничто не было таким настоящим, как ее вымышленный мир.