Между строк, заполненных наболевшим и вечным, так отчетливо и привычно проступают твои черты.
Я иду в никуда по дороге, где не ты каждый встречный, и где каждый упрямо мнит себя богом или святым.
Я бегу от себя, я меняю привычки, меняю лица – разукрасив свое в чужое, словно роль играю в кино.
Но спускается ночь, и ты снова будешь мне сниться, отыскав и узнав меня в том, где не смог до тебя никто.

Я молчу о тебе, но так громко, что слышит город в том конце, на той улице, где ты живешь до сих пор.
И стучит мое сердце в груди, словно чугунный молот, когда ты равнодушием своим стреляешь в меня в упор