На финальном забеге февраля всегда что-то горчит внутри. Это неистовая жажда летнего тепла и желудочный сок наболевшей зимы. Простите облака и снег. Я ухожу в март. Где нет будущего. Где нет вас. Таких приторно улыбающихся. Пальцы на курок – ваша дружба, она, как гроб кремированному.
Прощаясь с прошлым, вспоминая лица где-то так близко и так далеко в толпах. Я бегу по тающему снегу в пустоту. Спотыкаясь на каждом переулке, перематывая снова и снова глаза. Пальцы сжаты. Убивают не случайные люди, а самые близкие. Поэтому бабочек так много, и все они не знают друг друга.
Прощупываешь землю и понимаешь, больше нет льда. И скоро вернуться птицы. Они так долго летели, что опоздали на юг. А я опоздала в жизнь. Счастливую жизнь, где мы как-то неловко и безгранично любимы.