Он просто однажды приедет. И нет в том ни его вины, ни чьей-то другой, что я его ждать не буду. Мы полностью сожгли мосты. В любовном романе худшего и не придумать. Но так уж получилось, так произошло, что наши 4 года превратились в самообман. Ты такой, как бы робкий, превратился в навязчивого ухажёра. Я же, в целом милая, оказалась последней стервой. “Нити связаны, жизнь рассказана, остаётся, лишь, шелуха”. Так печально, что хочется накрыться тёмной вуалью и сидеть в комнате полной мокрых запахов. От дождя ли за окном или от пролитой воды из вазы на столе. Ждать, что ты вернёшься, лишь для того, чтобы никогда тебя не видеть. И сама мысль о твоей близости будит во мне множество чувств. Но как бы нам не хотелось, трепета среди них нет. Я не занимаю полночи мыслями о том, как увижу тебя и зацелую до изнеможения, не встаю с мыслью о том, что день без тебя, это мука. Я вообще давно перестала думать о нас, о тебе. Хотя это и выглядело когда-то забавным. На деле же, теперь всё по-взрослому, теперь всё так, как во взрослых историях. Но это не истории любви. Это истории радости, надежды, счастья, огорчения и ещё чёрт знает чего, что принято называть “любовь”. А всё потому, что её нет, как бы ты не старался в неё со мной играть.