вот я каких-то вещей вообще не понимаю! например, когда меня ругают за мерзкие поступки, а я не чувствую ни стыда, ни обиды. и не знаю, почему меня надо стыдить. я не вполне уверена, что действительно живу, и что все поступки, которые я совершаю, вообще имеют ко мне хоть какое-то отношение. ну не ощущаю я связи своей воли и того бедлама, который после меня остаётся. я часть той силы, что вечно хочет добра и вечно совершает какую-то неведомую чхню. вот почему я беру ключ, закрываю кабинет и ухожу развлекаться с мальчиками (слушать как они играют юмореску щедрина, угомонись, фантазия читателя), а ключ не сдаю? подло, пошло, недостойно советского офицера. но это - не я, и юмореска не моя. когда я гадкая, я смотрю на себя со стороны и в носу поковыриваю, потом запуливаю козявкой в потолок и перевожу взгляд на что-нибудь другое. наверное, пока русские писатели придумывали совесть, я утрамбовывала вату в собственной черепушке.

когда-нибудь мне скажут - какая хамка, а ещё очки надела. и я умру от неожиданности.