Alter Ego
Она никогда не будет любима. Не станет чьим-то счастьем или смыслом жизни. Никто не назовет ее женой или матерью. Ведь свою любовь дарят тем, кто способен принять этот бесценный дар и оценить его по-достоинству, тому, кто способен любить в ответ. Или не в ответ. Тому, кто просто способен любить.
Она не такая. Она черствая, равнодушная, эгоистичная, жестокая сука, с обломком даже не льда (ведь лед когда-нибудь да тает), с куском булыжника вместо сердца. Она обижается и обижает. Не оглядываясь, сжигает мосты. Причиняет боль самым близким и родным людям. Без сожалений и колебаний наносит раны, которые не заживут, но превратятся в уродливые рубцы, и всегда будут напоминать о случайно брошенных в пылу ссоры жестоких словах. Она умеет и принимать, и причинять боль, и при этом не испытывает ни жалости, ни гнева, только дикий, сумасшедший азарт. В такие моменты она вообще не чувствует боли. Ни своей, ни чужой.
Конечно, она знает когда, в чем и насколько не права. Конечно, все что она творит, аукнется ей еще не один раз. Все она знает, но просто не может, не умеет иначе. Поэтому день за днем, час за часом с ненормальным болезненным упоением тянет жилы, калечит души, и даже не думает сбавлять обороты и, уж тем более, останавливаться. Она все прекрасно понимает, но даже в самых потаенных закоулках ее черной, насквозь прогнившей души нет места совести. Совесть? О чем вы? Какая совесть может быть у спятившего, сорвавшегося с привязи цербера, почуявшего свежую кровь?!
Когда-нибудь, она даже не сомневается в этом, ее обязательно пристрелят, как бешенную, неуправляемую собаку. Когда-нибудь. Обязательно. Наверное, так даже будет лучше.