Я пронесся мимо всех баров в маленькой венеции. Музыка играла громче обычного и это нравилось мне. Мой черный порше был покрыт пылью, достаточно толстым слоем, чтобы заметить и недостаточно, чтобы скрыть его цвет. Он пах женщинами, он источал аромат женского тела и я любил его за это. Это был порше 1993 года и я ни за что не продам эту машину. Я выехал на автостраду и направился по направлению в штат Вашингтон, но тут раздался звонок.

-приезжай, говнюк, Чарли плохо.

я откинул телефон на соседнее кресло и не раздумывая нарушил всевохможные правила и на огронмой скорости развернулся. Я хотел сбежать от всего этого, от своей жизни, от своей девушки, от своих проблем. Я - законченный мудак, ни способный ни на что в своей жизни. Я - писатель.

Я хотел сбежать от нее, потому что знал что со мной ей будет плохо, ей сейчас плохо. Я не знал как сказать ей о своем решении, и поэтому просто игнорировал ее звонки и сообщения, я просто не хотел слушать ее. Она уже порядком меня подбешивает. Ее нытье, занудство, подозрительность.

При первом ее отказе я сказал: “Детка, это Америка. Кому ты нахрен нужна, когда вокруг полно шлюх?” После этого я не видел ее неделю и был рад, потому что мне не пришлось выслушивать ее разговоры и выговоры.

Я подьезжал к дому, когда нашел свою бутылку виски, припрятанного для моего пути в Вашингтон. Остановился и выпил три добрых глотка, отчего мне стало легче, и я начал задумываться о той интонации, с которой она произнсла роковую фразу.

Зайдя домой я окончательно убедился в своей глупости. Они ждали меня.