Они слишком давно были детьми. Слишком, что даже и не помнят, что были ими.
Я нервно пытаюсь не разочароваться и перестать реагировать на черствость и яд — становясь такой же. В который раз убеждаюсь в субъективности искусства. Или нет. Будет честнее, если я скажу так:
Дорогие творцы, как вы вообще живете? Ведь ваше произведение может быть так истолковано, как вам и в кошмаре не снилось. Ваше творение отяготят такими глубочайшими смыслами/подтекстами/идеями, что пожалуй, узнай вы об этом, предпочли бы провести остаток жизни в психиатрической лечебнице. Или в тюрьме, если вы понимаете о чем я.
Человеку почему-то всегда кажется, что его мнение ближе всего к святая святым - Истине. И я, как бы ни было больно (ирония) это признавать, не исключение.
Иногда у меня проскальзывает мысль, что именно по этим причинам я когда-то бросила курсы в художественном училище.
Но ведь они так далеки… Так далеки… Уходят куда-то, ищут высокоморальные смыслы… Вы же взрослые люди, е-мое.
Стоп. Вы слишком взрослые - и поэтому вы далеко.
Ребенок - центр Вселенной.
Все окружающее он воспринимает через свое "я". Во всех неурядицах, в том, что кто-то споткнулся, что мама ушла, что пошел град или дождь он винит себя. Его я - самое честное и искренное. И наверное, очень сложно, спустя 20-30 лет после детства попробовать воспринять увиденное глазами ребенка глазами ребенка. Это не тавтология. Прочитайте еще раз.