я возможно тебе и пишу, потому что в груди саднит.

обжигается, чертыхается и ранит,

но если спросить о боли, я отвечу, что не болит.

я отвечу, что верно и медленно затихает.

мы с тобой уже года два как параллельны, разведены.

и больше не существует секущей, что нас соединяет.

и если дадут мне в руки спички и тонкий фитиль,

скажут, мол, жги мосты, то я… я даже не знаю.

я смотрю фотографии, читаю выдержки из разговоров,

думаю о хорошем, но получается о плохом.

ты мой личный неверный выбор,

мой давненько неверный компас,

ну а я для тебя девчонка, отложенная "на потом".

скоро выцветут наши снимки,

где мы счастливые и изнеможенные,

где на солнце у тебя выгорели пара темных прядей.

я вспоминаю о времени, где мы друг в друга влюбленные,

да и ты всё так же влюбленный. но только с ней.

я ведь знала: не будет долго, не будет "вместе",

не будет и "навсегда".

есть другие, которые гораздо смекалистей и интересней.

есть и другие люди, которые любят тебя.

есть абсолютно другие жизни, абсолютно другие песни.

это заведомо было известно,

что разбежимся, расстанемся, разойдёмся,

но будет ещё не время, чтоб исключить друг друга.

и я очень надеюсь, что если столкнёмся на встречной,

то без жалости разминемся, чтобы выйти из этого круга.

я возможно тебе и пишу, чтобы вдруг исчезнуть,

чтоб отболело, успокоилось и зажило.

я измеряю тебя в неотправленных письмах и кинолентах,

а я у тебя числюсь в разделе "до".

а если честно, то мне, вообщем-то, не обидно.

всё проходит, уходит, теряет счёт.

только одно прошу: не смотри на меня так, мой милый,

будто бы не прошло.