очередной раз после перерыва на пару строк,

одну сигарету или отчаянный вдох- выдох
получаешь нож в спину и твой уютный мирок
умирает снова, погружая тебя в рутину

и уже нет смысла думать, что это: опять плата за что- то(?), потому, что, кажется, ты заплатил на двадцать лет вперед
даже не хочется кричать, думать или отчаянно плакать,
потому, что за хорошее- в энном количестве плохим. и то, это хорошее скоро в тебе умрет

тебе это знакомо? сначала боль и отрешенность, потом отрешенность. отрешенность и боль. и ты готов хоть миллион раз на колени падать, лишь бы кто- то сказал, что это сон и это все не с тобой

oh fuck, I can`t swim