— Считай, что это тебе, Джонни, - тихо говорю я.
Он поднимает на меня глаза. Кажется, я вижу в них слёзы – или я всё ещё пьян?
- Мне? – тихо спрашивает он. – Даришь?
- Да. Дарю. Забирай, она твоя.
- Будешь петь её завтра?
- Она есть в программе.
- Жаль, что ты не сможешь сказать, что это мне.
- Да. Не смогу. Публика будет крайне удивлена, если я сделаю это.
- Да. Хоть они и французы – всегда может найтись тот, кто знает английский. Но мне всё равно будет приятно. Я буду знать, что это мне.
- Тебе, Джонни, - говорю я, и в этот момент мне самому становится ужасно жаль.
Жаль, что я не смогу сказать, что это ему.