…Нечем в себя выстрелить…

Про продолжительности чувства не делятся. Промежутками не передать состояние, когда в телефоне одни пропущенные, но в результате пропущена ты в его жизни , да и в своей тоже. И было бы совсем не плохо, если бы в сообщения можно было вставлять взгляды, а не фото и смайлы, искусственные до дрожи лица, на которых каждое “люблю” застывает одинаково. И так каждый новый прокладывает путь от номера телефона до спущенных в спальне брюк твоими руками. Твоими руками разрушенных отношений, которые могли бы вполне состояться, но нет. Где стоит одну деталь поменять, чтобы разрушить все правила, снести ураганом молчания то, что выстраивали два года. Это то самое безвкусное утро, когда ты просыпаешься, а на простыни пустота… И весь город под снос эмоций, после которых каждое последующее утро точно такое же. И ты уже боишься просыпаться от дублирующихся дней. А на губах ничего нет, кроме ощущения того, что плохо отсняли сюжет и надо бы повторить, но главный герой покинул съемочную площадку, а режиссер твоей жизни делает вид, что об этом не знает. И каждый рассвет начинается с апокалипсиса, когда ты распахиваешь ресницы, а жизнь перестает существовать… И медленно тянутся часы между чашками чая, превращаясь в вечера воспоминаний. В те самые, когда не с кем встретиться и нечем в себя выстрелить…

Такими вечерами только и останавливаешься, чтобы подождать маршрутку, но сердце вместе с тобой останавливаться не желает, идет по проспекту, его ищет…